Depuis quelques jours, et le bain de sang qui avait touché Villevielle, un phénomène très rare était observé dans la Citadelle : il y avait presque autant de mestres que d’archimestres.
Cette situation intenable devait à tout prix être résolue, et de nouveaux mestres allaient être choisis parmi les acolytes. Aube en connaissait quelques uns de grande valeur, qui méritaient un tel honneur. En revanche, il ne connaissait personnellement aucun des mestres susceptibles d’être élu archimestre. Et voilà qu’on lui demandait de voter.
Son vote ne pèserait pas pour grand chose, mais il fallait tout de même choisir quelqu’un de confiance. Cela excluait d’office Worgen Stone, récemment accusé. Mais pour les autres, comment savoir ? Fallait-il laisser les dieux en décider ?
Comme il restait quatre possibilités, le dé à sept faces qu’il avait passé plusieurs années à concevoir (et dont il n’existait aucun autre exemplaire dans tout Westeros, ce qui faisait sa fierté) ne lui serait d’aucune utilité.
Aube préféra passer la journée à observer les mestres : peut-être leur physionomie pourrait-elle donner quelque indication dur leur tempérament. Hiziel ressemblait à un ours jovial, DonCelmar avait une attitude d’arbuste détendu et Little Big Finger avait des faux airs d’Ibbénien mal réveillé. La Main de Thys lui parut un peu trop sévère, de sorte qu’il préféra choisir entre les trois autres : animal, végétal ou humain ? Il opta pour le troisième.