Le Sénéchal était à son poste devant l’urne qui devait recueillir les votes, tel un garde devant la porte d’Harys Swyft.
« – Pfff. C’est pas que j’avais la nostalgie d’un boulot chiant, mais bon… « dit-il tout haut.
Ca faisait quand même une journée qu’il attendait, à regarder les mouches voler. Il aurait pensé que les gens auraient mis de l’ardeur à condamner des gens, les conseillers en tête, mais non, tout le monde prenait du temps.
Et encore! Un drôle de climat régnait. Nul ne savait ou était passé le conseiller Roumi. Graymarch s’était barricadé dans son septuaire cette fois; Rafford se demanda s’il avait un lieu d’aisance personnel, des latrines en or.
« Une fois fondues, ces latrines pourraient valoir quelque chose? » Raff réfuta cette pensée: c’était trop ridicule. La dévotion du conseiller n’était plus à démontrer, surtout envers certaines déesses, s’il fallait en croire la rumeur.
Le conseiller Owen Ry arrêtait tout un chacun pour poser des questions. « Merci de remplir ce formulaire, – Etes-vous une harpie? -, en cochant par oui, non, ou je ne sais pas. »
Son plan semblait fonctionner, personne n’avait répondu non, et puis il avait regagné son bureau.
Quant aux autres grands maîtres… Le silence était particulièrement oppressant. Le Grand Maître Sandrenal cherchait à comprendre ce jugement, craquait et ne voulait plus sortir de sa pyramide. Ou peut-être avait-il peur du Sénéchal Raff? Personne n’avait encore voté, pas même les conseillers!
Rafford attendit…
"A toi de choisir mon gars. Ou t'affrontes les fantômes, ou t'en deviens un."