Du haut de son canasson amaigri, Caracole, le troubadour, celui qui s’autoproclamait le chevalier au Luth, de la Treille jusqu’à Culpucier, écrivant ses lais à l’épée autant qu’à l’encre noire, pénétra dans la capitale le menton haut et fier. C’est que tout pouilleux qu’il était, l’aède avait une réputation à tenir et sa fierté était sans pareil. Sans se préoccuper des remugles inégalés qui régnaient dans le quartier des bouchers de Port-Réal, Caracole bifurqua en direction des tanneurs, avant de poursuivre plus loin, encore et toujours, jusqu’au port. Partout où il posait les yeux, il ne voyait que la foule qu’il fendait du haut de sa monture. Souvent défraîchis et affamés, il observait les badauds d’un regard circonspect. Ils évoluaient dans la fange qui tapissait les rues nauséabondes de la cité depuis tant d’années qu’ils en étaient habitués. Caracole, pourtant, plissait toujours un peu le nez en débarquant dans la capitale. A plusieurs reprises, il aperçu même des soldats nordiens qui profitaient certainement d’une pause non méritée pour batifoler parmi la faune sudiste.
« Tiens, tiens, tiens… » murmura Caracole en plissant des yeux.
Fidèle à son habitude, il se dirigea vers la Fieffée Catin, un établissement des plus populaires pour qui savait croquer la vie à pleine dents. Et il fallait dire que Caracole était de ceux-là ! L’auberge – car s’en était une – semblait bondée. Avec vue sur le port, elle était régulièrement assaillie par les matelots de passage autant que par les voyageurs venus de tout Westeros. Caracole déposa sa jument efflanquée aux écuries, puis se dirigea d’un pas vif et d’une humeur chantante à l’intérieur de l’établissement. A l’extérieur pourtant, près de la porte, une missive placardée attira l’attention du ménestrel. Se penchant vers l’avant tel une fougère, Caracole s’empressa d’en lire le contenu. Des menaces pour les Stark, des menaces pour les Tyrell, des menaces pour le monde entier !
« Tiens, tiens, tiens !!! » s’exclama-t-il.
Et ils essayaient d’être poétiques, en plus ! Hélas, les rimes étaient rares mais la prose relativement qualitative. En tout cas, le message était limpide. Etait-ce le Lord Commandant lui-même qui s’amusait à se prendre pour plus érudit qu’il ne l’était ? Caracole ne put retenir un ricanement, avant de détacher l’affiche du mur, la rouler en boule et la balancer sur les pavés.
Ah, ces Lannisters… Toujours le mot pour rire. Voilà qui allait ravir Robert, à n’en point douter ! Caracole se glissa dans l’ouverture de la porte et pénétra dans l’établissement. Déjà, les effluves de bière renversées, de viande à la menthe et de vin, de soupe de champignon et de tourte au pigeon, tout ce méli-mélo gustatif venait titiller les narines du beau parleur. Il commanda une mousse, ainsi qu’un peu de soupe pour bien faire, avant d’observer, par la fenêtre à laquelle il était accoudée, l’effervescence qui donnait docks une allure de fourmilière. Ainsi donc, Cersei n’avait pas perdu de temps… Et les Stark comptaient, eux aussi, se battre pour les faveurs de leur belle. L’âme d’artiste de Caracole réclamait une réponse que son corps n’était pas en mesure de lui répondre. Son estomac grognait et son corps maigrichon réclamait un regain d’énergie. Aussi, ses pensées toujours tournées en direction du Donjon Rouge, la bariolé s’empressa de se remplir la panse. Voilà des semaines qu’il se contentait de viande de cheval séché et de quelques pommes… Un peu de chaleur lui ferait du bien. Lorsque son estomac fut rassasié, Caracole extirpa Espérance de son sac et penché en équilibre sur sa chaise, se mit à pincer quelques cordes négligemment en laissant son esprit vagabonder. Voilà qui n’était pas bon pour les affaires. Si Olenna l’avait envoyé à la capitale pour veiller secrètement sur sa petite-fille, ce n’était déjà pas un hasard. Mais voir autant de défiance envers Hautjardin à peine les pieds dans la ville portuaire le laissait dubitatif. La vie de Margaery était-elle menacée ? Jusqu’où iraient les Lannister et leurs caniches ? Les Stark… Pouvait-on faire confiance aux Stark ? Peu à peu, l’évidence se fit jour. Caracole venait de mettre les pieds dans une fourmilière. Et, en trublion qu’il était, il n’avait plus qu’un choix à faire ; donner un coup de pied dedans !
Se hissant sur sa table, le troubadour manqua de basculer vers l’avant en posant son pied sur son assiette. Se rééquilibrant tant bien que mal, le comédien épousseta la poussière qu’il avait récolté sur la route et repositionna son couvre-chef. C’est qu’il fallait faire bonne mesure ! Vérifiant qu’aucun homme du guet ne se tenait sur place, Caracole se racla la gorge, bomba le torse comme un coq et fit résonner quelques notes bruyantes dans la grande salle. Quelques têtes, déjà, se tournaient vers lui. Rien de plus grisant que cet instant où les simples clients se transformaient en auditoire !
« Oyez, oyez, bande de rustres ! » s’exclama le ménestrel en balayant son regard parmi la foule.
Matelots, épées-liges, marchands et pèlerins s’étaient amassés dans l’établissement. Un public éclectique, tout ce qu’il appréciait. Il inspira profondément et se lança :
« Il était une catin,
Qu’on appelait Cerbère,
Suçait le roi Robert,
Du soir jusqu’au matin !
Elle lissait ses moustaches,
Aussitôt le lait bu,
D’un air des plus bravaches,
Se moquait du cornu !
Menacée de toutes parts,
Elle sortait vite les crocs,
Arpentait les remparts
Avec tous ses blaireaux !
Des conseillers fétiches
Qu’en voulaient à son cul
Envoyaient leurs caniches
Tabasser dans les rues
Quelques hères et madones,
Voyageurs solitaires,
Arborant d’aut’ blasons
Que celui de la lionne ! »
Peu à peu, le reste de l’auberge frappait la mesure. Certains ricanaient, d’autres levaient leurs verres. Nombreux, aussi, fixaient Caracole d’un air maussade ou tout simplement méfiant. Le troubadour aperçut une tête connue de lui, accoudé au comptoir. Il termina sa chanson paillarde.
« Pas conne, la Beauté
Qui portait une Rose
Invita les clandés
A révéler leur cause !
Aussi lions, écoutez,
Ne servez pas l’opprobre,
Je vais vous raisonner,
Faites-moi donc confiance !
Venez donc chuchoter,
Il est temps d’être sobre !
Vous pouvez me causer,
Faites fi de toute méfiance !
Les lions promettent la mort,
La Rose le pardon,
Car quand le chat te mord,
La rose, elle, sent si bon…
Offrez-lui allégeance,
Vous s’rez récompensé
Faites-moi donc confiance,
Vous s’rez pas trucidés ! »
Caracole termina son appel en sautant à pieds joints dans la foule, sous le regard désespéré du tenancier. Etait-il des lions, celui-là, pour faire autant la gueule ? Il fallait avouer que la petite chansonnette du troubadour n’allait pas l’aider à trouver les bonnes grâces du Donjon Rouge, mais n’était-ce pas du peuple dont il avait besoin pour remplir ses chambres ? Et qui venait plus du peuple que le barde dépenaillé qui s’en allait entre les clients euphoriques. Les sonnettes graveleuses font toujours leur effet et, souvent, leur air est fredonné dans les rues dès le lendemain passé. Ainsi, les choses étaient claires. Si les Lannister menaçaient sa maîtresse, Caracole ferait de même, pour le meilleur… et pour le pire ! Sautillant de table en table, le conteur se jeta en direction de la figure qu’il avait reconnu.
« Aaah ! Fitz, mon bon loustic ! Si j’avais cru te voir ici, hmm ? »
Il donnait déjà des coups de coude taquins à celui dont l’allégeance n’était plus à vérifier. Commandant un verre de vin, Caracole en huma le parfum puis plongea son regard dans celui du défenseur du Nord.
« Fitz, mon chou… Si nous discutions, toi et moi ? »
Je n'ai jamais modifié la vérité ! N'insultez pas mon art ! Non, disons juste que... Hum, j'embellis l'Histoire.
Aspics des sables, le il y a 4 années.
Ser Aemon Belaerys
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Yohrot.
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Caracole le Troubadour
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